L’estate è prepotente.

Non so veramente se sia stato sempre così o se piuttosto siamo stati noi con le nostre infinite aspettative a gonfiargli l’ego.

È come se trascorressimo le altre stagioni a spazzare i desideri più belli sotto al tappeto, in vista delle grandi pulizie estive. Quando non si può più aspettare, è l’ora di realizzare quel che è stato messo da parte. L’estate è il tempo della mietitura, il tempo dei frutti sfacciatamente dolci, il tempo delle risposte.

L’estate è femminile sono nella grammatica, per quel che mi riguarda è maschio, dannatamente irresistibile, pericoloso.

Ci costringe a svestirci, a mostrare nudità che magari vorremmo nascoste.

Ci fa puzzare di sudore e imbarazzo.

Sferza impunemente le nostre solitudini, ché esser soli nel tempo in cui ci si pretende felici è un’interminabile maratona a ostacoli.

Ci taglia le gambe e il fiato.

Si mostra tenero nelle brezze notturne, per poi schiacciarci, a seconda del suo umore, di afa o di maestrale.

Ci dà in pasto alle zanzare, matura frutti dal sapore intenso, ci profuma di fico e di peperoni.

Rarefà il tempo, consegnandoci persino alla noia.

È capace di toglierci il sonno e, fedifrago, mantiene qualche promessa e tutte le altre le lascia bruciare nel cielo di San Lorenzo.

L’estate ha quel potere rozzo e maledetto, quel fascino oscuro e potente, quel magnetismo che fa impazzire, a cui, per quanto sia razionale, anche quest’anno, come sempre, non so dire di no.