Nei giorni scorsi ho festeggiato il mio settimo complemammo.

Comincio a essere un ometto di mamma, sette anni da mamma mi sembrano già un discreto gruzzoletto di esperienza.

Essere mamma per me è sorridere fortissimo tra me e me pensando alla faccia che Mademoiselle C e Signorina A avrebbero fatto scoprendo la minuscola caccia al tesoro a indovinelli che ho preparato per il pomeriggio del loro compleanno.

È sciogliersi di tenerezza al cospetto del sorriso sdentato di Mademoiselle C.

È ricomporsi d’orgoglio nel vederle entrambe provare a superare le proprie paure buttandosi sott’acqua alla ricerca di animaletti di plastica colorata. Che non importa dove arrivi, importa sapere da dove sei partito per arrivare fin lì.

È raccontare alle festeggiate che è anche un po’ il mio compleanno di mamma, riceverne generosi abbracci di condivisione per un giorno speciale per tutta la famiglia.

È stringere forte la mano a Signorina A mentre cerca di cacciare indietro le lacrime del lunedì mattino.

È il rito del “Ti voglio bene fino al Sole, buoVanotte mamma” dell’addormentarsi con Miss T.

Cose piccole, sorrisi grandi, essere mamma è un grammofono di felicità.